25 agosto

Menododici, giovedi.

Muore solo
un amore che ha smesso di essere sognato
fatto materia
e che si cerca sulla terra.

(Pedro Salinas)

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I toni pastelli di un lago inondato dalla luce mattutina che cade radente l’ acqua. Un orrido ed un ponte medioevale. Vecchie pietre e fiori sempre nuovi, stagione dopo stagione. Il perituro e l’ eterno. L’ odore del lago e i riflessi. Senza anima non siamo nulla.

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